DIÓGENES

Esta antagónica claridad. Este vestigio desmemoriado que descansa y a veces se esconde en cada escalón que lleva a la cripta. Esta muerte paso a paso. Este abrazo desesperado mientras tiemblan los recuerdos. Este pan desmigajado por pájaros de luto. Este roer las encías de otro tiempo putrefacto y desmembrado. Este baúl de huesos viejos donde guardar la cuenta de resultados por si alguna vez vuelven los difuntos.

DÍAS QUE NO

 

Hay días en que los sentidos no albergan la armadura necesaria para expresar el acomodo del tiempo, la inercia del amor y los subtítulos que ponemos a lo extraordinario. Hay días en que los juegos se guardan en una caja de cartón y escribimos un nombre sabiendo que irán al olvido.

SÁBADO DE GLORIA

     Hoy es un día especial.  He leído desde primera hora, más y mejor que en otros momentos.  He cocinado para tres y dejado la cocina como un monte bajo después de un incendio.  Hoy he roto el lacre de aquel pergamino olvidado hace ya tanto, y hallado las palabras que tiempo atrás condené al destierro.

     He tendido la ropa, con ese olor a pasado, a jabón verde, a corral y pozo, a abuelos.  He podido comprobar que tiene su  importancia un calcetín desparejado, porque nada de lo que tenemos es poco y también mucho más de lo que necesitamos.  Cuelgan de mis cordeles sábanas blancas, como las de entonces, cuando jugaba entre ellas a sombras y deseos, a esconder las verdades de quien se está despertando.

     Hoy he sabido que la piel de mariposa es un regalo envenenado, que somos muchos para tan poco acierto, que hay sitio para todos si dejamos espacio a un lado.  Que el amor y la tierra, la muerte y el cielo son cosas de paso a paso y tragos de olvido, de armonía envuelta en papel de otoño y primaveras en las puntas de los dedos.

     Hoy he vuelto a leer y hablar de Gloria Fuertes, como quien toma un chocolate caliente y se reserva unas gotas en los labios.  Aparece de vez en cuando con un guiño de los suyos y me deja así, como ahora,

                                                             pensando, pensando...

#PeBoRe19 

OVEJAS DE PAPEL

     A veces me quita el sueño los cristales rotos de un poema por hacer.  Enciendo la luz y paseo por mi cuarto como si fuera un parque diminuto.  Las palomas salen a mi encuentro y yo no tengo nada que darles.  Sé que me piden cosas, pero no las entiendo.  Ya no quieren comida.  Quizás prefieran un poco de intimidad.  Hay tantas que no saben qué hacer ni adónde ir.  Es de noche y me dan ganas de decir:  luz y taquígrafos, pero nada bueno sale de este cansancio por donde se abren todas mis cicatrices y se diluye el perfume de ayer.

     Las palabras reposan en los estantes y mis manos de buitre se esconden hasta mañana en esa planicie donde plácidamente pacen los versos como ovejas de húmedo papel.

#PeBoReDic19

HERIDAS

Saudades que penetran en mí
como cuchillos hambrientos
y despiertan esa eternidad
que no desaparece...

#PeBoReNov19

PRESUNCIÓN

Hay un pozo donde habitan desechos que la vida ha ido hibernando para cuando estemos solos y acuchillados por el dolor, pensemos en todo cuanto verdaderamente importó y no quisimos dar crédito.

Alto precio tiene la presunción...

#PeBoReNov19

DESANDAR EL CAMINO

Después de tanto, mis manos siguen vacías, mas no reclamo posesiones ni aplausos; quizás, un fuerte viento que siegue, como afilada hoz, el cuello cavernoso de este ángel de la guarda que simula protegerme de las mordeduras del tiempo.

Ignora mi fiel custodio, que desaprendí tan pronto como me abrí al mundo, aquellas lecciones pegajosas de falsos credos, garantes de envenenada sumisión y desamor.

Valedora y trascendente, siempre habrá una razón que allane cualquier camino.

#PeBoReNov19

Pasa el tiempo

Me acerco, a pasos agigantados, a los setenta, y no dejo de desmenuzar el tiempo.  Me dan miedo las sombras de lo humano y llegar a meta con los brazos caídos.  Por eso, ahora modelo barro, para crecer desde la punta de mis dedos hasta allá, donde mis ojos, petrificados y absolutos, puedan decir algo. 

#PeBoReNov19

Poema basura

A

           veces me tiembla

           el pulso
y mis manos se evaporan.

Duermen

en la memoria acorazada
de un enjambre de avispas,
en el frente inestable
de un aguacero,
en la ramas azules
del "árbol de la ciencia",
o en un cubo de basura
lleno de palabras frías.

Crecidas ya las cepas,
huele a final y muerte
a silencio y eternidad.

  

Pepi Bobis Reinoso

(Poema Basura)

Para antología Buross Verdes

Espontánea y viva

Sin orden ni concierto,
crece, espontánea y viva.
Libre,
como el amor,
como una avenida de agua,
sin miedo al desgarro
de un otoño confundido.
A salvo,
en tierra de metáforas.


#SigridSept2019

El mundo desheredado

   Un volver al principio donde dar sentido a cada naufragio.  Quizás, solo una razón para creernos a nosotros mismos y pensar que el verde es, ciertamente, de un color esperanzado.  Nos hemos descolgado por la espalda de aquel edificio azul en el que creíamos, sacando a la luz las imperfecciones de nuestro pensamiento más íntimo.

   No hay tiempo, ni espacio por el que luchar.  El mundo se ha desheredado a sí mismo y el viento ha dejado de ser nuestro aliado.

#SigridSep19

El vuelo de las águilas

Cuando ya no se es joven y todo viene de vuelta, cuando la lupa solo es un cristal que daña tus retinas.  Cuando ya no hay que quitar plumones a la vida y todos los poemas son una farsa.  Cuando el dragón de tus sueños se convierte en medusa y te tiñe de ausencias.  Cuando tu piel ya es parte del pasado y te miras con culpa.

Cuando ocurre todo eso, es porque ha llegado el momento de emprender el vuelo de las águilas.

#SigridSep19

EN OCASIONES

Estaba lloviendo a cántaros sobre el vientre de aquella tierra nueva.  Pertinaz, la lluvia horadaba el firme y desgajaba las piedras que, como gajos de naranja, se desprendían para dejar paso a un pozo de ausencia.  Sin piedad, un cielo "anunciador" de nuevas plagas y tormentas alentaba a Caronte a remar con coraje y, aquella barca, sobre el río que había hilado la lluvia, llegó a la orilla por donde -indefensa- se escapaba la vida.

Fue entonces cuando me di cuenta, de que en ocasiones cuento cosas que no sucederían nunca.  Si no fuera porque en la inconsciencia de ese valle amargo en el que flota tu perseverancia y mi desdicha, la rosa temprana que a veces te hace despertar, se diluye entre líneas de fango que, entremezcladas con los apuntes de aquella historia que no pudimos vivir, forman parte de la idiosincrasia de ese pueblo entretejido a golpes de martillo y soledad.

Habitamos y desfallecemos en nosotros.

Como las amapolas,

como el zángano ante su reina.

Y yo, me convierto en estatua de sal para que el agua me arrastre hacia el centro de la existencia.

#PeBoReSep19

(Colaboración Revista Hebra-Septbre.19)

Dignidad

Cuando un gesto de "misericordia" se convierte en un latigazo firme contra la dignidad y acabas por considerar normal lo que debiera ser intolerable.

#SigridSepbre19

Remansos

A veces, los remansos de paz proceden de las cosas más tristes.  A veces, tal vez pocas, del tobogán de las impresiones limpias, las que resbalan sin prejuicios después de la adversidad.

#SigridAug19

A un poema de Pedro Burgos

Una sola piedra
será el manglar
donde descansen nuestros presagios.
Nada es más bueno o malo,
nada es óptimo ni mejor.
Todo es un invento
del ser,
que necesita
asomarse
a una ventana blanca
para crear,
-si puede-
un nuevo color.


#SigridAug2019

Migajas

          Es imprescindible alcanzarse con la mirada, verse con los ojos de las manos.  Rendir culto a los recuerdos sin olvidar que vendrán otros. Recordar, que se puede comer el pan que reposa sobre un mantel de cuadros que ha tejido el tiempo, pero nunca serán sus migajas buenas señales para nuevos pasos.

#SigridAug2019

El hombre que leía

De aspecto sencillo e impecable.  Sentado frente a mí.  El pelo blanco y un poco largo, casi le roza los hombros.  No me mira; tiene las piernas cruzadas y sobre sus rodillas, un libro de pastas negras, sin título, que parece no pesar nada.  Lee tranquilamente, con una media sonrisa.  Está aislado de todo.

Sigo leyendo y de vez en cuando observo a los demás.  Todos vamos cómodos, no hay nadie de pie; cada uno en su mundo.

Las  pantallas brillan con el sol y a veces casi no se puede leer.  Guardo mi móvil, y una chica de pelo largo hace otro tanto, después, sigue mirando por la ventanilla, indiferente.

Cierra el libro y me sorprende con su mirada azul.  Me sonríe y sin más, le digo:  disculpe señor, ¿le importa que le tome una foto mientras lee?  No se preocupe, no captaré su imagen completa, solo necesito sus manos sobre el libro.  Es para algo que quisiera escribir.

Sí señora, con mucho gusto -responde amablemente- y posa para mí.  Le muestro la imagen, le hago otra toma (por si acaso) y seguimos charlando.  Es increíble -me dice- la buena definición que tienen estos aparatos.  Mientras hablamos, me mira directamente a los ojos y eso me gusta.  Es curioso, los dos somos sevillanos y cada uno piensa que el otro no lo es, por el acento.

El gusto por la lectura y las nuevas tecnologías, mantiene nuestra conversación durante un buen rato.  Se ha puesto de pie.  Es muy alto.  Sonriendo, me tiende su mano dándome las gracias por la compañía.

Se baja dos paradas antes que yo, y me deja pensando, que aún hay gente que ama el papel, a pesar de llevar en el portafolios uno de esos dispositivos de última generación.

Al llegar a mi destino, me doy cuenta de que ocupando uno de los últimos asientos y, quizás "en otro mundo", una chica joven va leyendo Cincuenta sombras de Grey.

Creo que él llevaba entre sus manos, el libro más vendido del mundo.

#PeBoRe/13.03.2015

La fotógrafa

     Me levanté temprano.  El día amaneció gris y hacía frío.  Esperé hasta última hora para dar un paseo.  Me abrigué bien, ajustándome un gorro de lana y unos guantes del mismo color y me decidí a salir.  Por supuesto acompañada de mi nueva cámara de fotos.

     Eran las nueve de la mañana de un domingo cualquiera.  Un día como todos; solo una diferencia.  En vez de mirar cómo pasaba la gente, era a mí a quien miraban.  Bueno, eso creía yo.  En realidad, nadie se fijaba en nadie, pero aun así, yo me sentía el centro de algo.  El aire fresco en la cara me hizo despertar y pensar que debía cambiar, mi rumbo tenía que ser diferente.

     Comencé a caminar sin percatarme en realidad de adónde me dirigía.  El centro de la ciudad estaba casi desierto.  Me apetecía tomar algo y entré en un pequeño bar cercano a Sierpes y pedí un café.  Estaba muy caliente, como a mí me gusta.  Me lo tomé en pequeños sorbos, saboreándolo, y volví a salir.  Esta vez sí sabía hacia donde quería ir.

     Tranquilamente caminé hasta el paseo del río por el oeste.  Era una delicia oír ese silencioso ruido del agua.  Ver los tímidos reflejos del sol, que poco a poco comenzaba a asomar entre las nubes.  Desde la otra orilla, la ciudad parecía tener una perspectiva diferente, una visión muy distinta.  Mi nueva compañera comenzó a pedirme que la dejara trabajar.  No pude resistirme, la dejé a su aire, mientras mis ojos quedaban secuestrados y mis manos libres.

     Una hermosa vista en blanco y negro ocupa la pared frontal de mi estudio.  Es la ciudad vista desde el otro lado.  Al fondo, una estantería de cristal donde reposan algunos recuerdos, todos muy queridos.  Una libreta negra con una goma elástica ya raída por el tiempo; un retrato de mis padres -de cuando se casaron- donde más que verse, se adivina su imagen.  Mis hermanos y yo estrenando ropa el Domingo de Ramos.  En otra fotografía de más allá, mi preciosa sobrina Lola -con su pelo azabache- riendo feliz, vestida de rojo. Y, cómo no, mis tesoros:  la vieja cámara de fotos sobre unos guantes de lana y un gorro negro.

     Es casi la hora, pronto vendrán a por mí.  He apagado la luz, todo está en silencio.  Me gusta, me sigue gustando ese sonido.

#Sigrid/Marzo/2015

     

La encina de mi padre

He recorrido el asfalto
y pisado la tierra
pero no he visto ángeles
en las curvas
ni olivos de luto
abrazados a la tarde.

Solo una encina
donde apoyar mis certezas.


#SigridAug19

Vanidad ajena

Hube de romper cristales
para meterme en sus entrañas
y comprobar
que cada estrella tiene una forma
y un fondo de vanidad ajena.



#SigridAug2019

Aquellos zapatos...

Aquellos zapatos huérfanos no salían de su asombro; sin embargo, no deseaban otros pies, sino regresar a la hostil comodidad que tanto sudor les había costado.

#SigridJly2019

Mariposa

La mariposa,
efímera y eterna,
se bate en alas
y alimenta su espíritu
para entenderse historia.


#SigridJly2019

"Cosmopoética"

Siempre supe
que el océano de la vida 
se derramaría
sobre mis hombros cansados.
Por eso, aquel amanecer,
corté el hilo rojo
de mi otoño sucumbido;
florecí, como el cerezo,
para vestirme de blanco
y no ser,
el fruto insustancial
y rocoso de una noche
de invierno.


#SigridJly2019

¿Amar-te?

Es,  como lamentarse de sed     
y esperar que te sacie el mar.

¿Amar-te?





#SigridJly2019

Ventana invisible

Siempre hay una ventana invisible a la que asomarse, y saber cómo es el color del siempre que ha de venir a alojarse en ti, y sostenerte, y contar el "orden" de las cosas, sin contaminar el poco aire que queda libre.

#SigridJly2019

PARA TI

Dicen de ti que eres hielo,
vieja luz bajo otros pasos.
Alma curtida en fracasos,
y piel vestida de duelo.

Ay de aquel que en su desvelo
renuncia a un ahora claro.

Mas, si procede, declaro
enterrado entre la arena,
ese amor que aún me llena
de agonía y desamparo.

#SigridJly2019

Desde ese sueño puro

Desde ese sueño puro
donde se palpa la belleza
-superando desconchados-
podemos encontrar cosas
que, como alas, a veces nos crecen
en el haber más desconocido.

Un delicado aliento
roza la decrepitud de mis manos
a través de una caricia rugosa,
tejida, con seguridad y tiempo,
como sólo saben hacer los pájaros.

Desde el corazón
y los labios.

Desde el amor infinito.


#SigridJly2019

La última vez que nos vimos

Fue en enero, de no sé qué año, la última vez que nos vimos.  Tenías en los ojos una fina lluvia de luz y, en la garganta, quizás sin querer, un caudal que no debía sobrepasar los bordes de tus labios.  La gran tormenta, a punto de cruzar el horizonte.

Yo hubiera querido recoger, en esta manos que poco a poco se van endureciendo, toda la sal crecida entre rosas y mármol y levantar con ella un muro tan alto como el amor que se funde con el tiempo y vuelve a nacer cuando las aguas regresan a su cauce.

Nos besamos como quien muerde el aire en la proa de un galeón.  De frente.  Sin límites.  Solo el manto de la noche supo de nuestras verdades.

#SigridJun2019

Querer respirar es atrevido

Es como un embrión indefenso, que pasa por un útero desarmado y se deja caer hasta que le ahoga el mundo.

El amor, la vida, la historia, todo.

Querer respirar es atrevido, también humano.

#SigridJune2019

Huesos de relámpagos

Sin miedo a vertebrar la encrucijada con otros pasos que no sean los míos, me adelanto al camión de la basura, que, transportando todos los huesos rotos de todos los relámpagos, se acerca al precipicio del musgo, para desenredar la memoria de mis dedos y coronar de anillos azules la cima de una montaña entre dos ríos.   

Mis pies ya pisaron las uvas y está fermentando el vino.

                                                                                                             #PeBoRe01june2019                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

Un recuerdo, solo eso

Me gusta quemar incienso
y encender mariposas
el día de difuntos.
Recordar cómo mi madre
-antes de ir al colegio-
me vestía de limpio
mientras rezaba 
el "bendito y alabado".

Tiempo de moras y aceitunas
sentados al fresco,
esperando que la vida
viniera a devorarnos.


#SigridMay2019

En noches de luna

En noches de luna echo una ojeada, y noto que está, o pasa cerca.  Casi nunca se queda.  Mira a uno y otro lado, se detiene un instante y observa cosas imperceptibles para los demás.  Después sigue caminando como si sus piernas fueran independientes, y se vuelve a perder por la Medina de su intimidad transitoria.

Es posible que sus ojos dibujen un relieve para sus manos, algún sonido que nadie que no sea él pueda oír, pero yo me pregunto, si esa es la alfombra que quiere para sus pasos, o es la desnudez de sus pies, que prefieren la mordedura de esos miles de cristales que contienen la arena natural de una tarde invierno.

Las huellas no deben destilar dolor ni mortajas.  Podrían ser fértiles y dulces, claras y, por qué no, inocentes, pero hay algo que trastoca el sentido de ida cuando no se quiere dejar espacio para la vuelta...

             Muerte y vida confluyen para regresar.

#SigridMayo2019

La calle del agua

He cruzado la calle del agua y me he quedado desierta, seca, huida dentro de mí, como escapada de un manantial.

He peregrinado por el zaguán de la intemperie para encontrarme, y no llegar a ser la sombra que transporte la sed, y ese efluvio estéril que a veces son las palabras.

He vuelto a lavarme la cara con esponja dura y he descubierto que mis arrugas tienen vida, que no tengo que detenerme ni esperar, que cada minuto de mi eternidad es suficiente para mí, que las olas, igual que aparecen, se van, divertidas, a otro lugar

que las mujeres como yo -madres sin hijos- estamos hechas de otra piel, somos de otra raza.

#SigridMay2019

Envejecer de amor

Si alguna vez pudieras
admitir sobre tu espalda
la lluvia que un día te acercó
a la frontera
entre mi sombra y su luz...

Si alguna vez pudieras
revocar
aquella nefasta sentencia
que arruinó la alquimia
entre mar y desierto...

Si alguna vez pudieras
sostener
-sin que temblaran tus miedos-
el filo de una espada
sobre un corazón desangrado
y cortar las raíces
que aun le unen a la tierra...

Si pudieras.

Sabrías
que todo permanece
porque hay ojos que siembran
y bocas que mastican aire
hasta convertir en humo
ese temor que tenemos
a envejecer de amor.

Sabrías 
si pudieras...


#SigridMayo2019

Comas en declive

No
no calles
sigue por el sendero de la palabra.

Detente
en cada punto y aparte
y deja
deja que el silbido de la ese
apague toda incertidumbre.

Una cascada de serenidad
caerá sobre las comas en declive
y yo las guardaré todas
hasta hacerme con ellas
un mundo de estaciones
donde parar a escribir.


#Sigrid2019

Bajar el tono

Bajar el tono
cruzar los brazos
apretar los dientes
doblegar impulsos
pensar en voz baja
tocarse el corazón
compartir lo bueno
mirar hacia adelante.

     Escupir sapos rojos.

Abrir los brazos
acabar con el miedo
tender un puente
pintar una amapola
estremecerse ante el perdón
     pedir-lo
     aceptar-lo
escapar del tiempo.

     Bajar el tono.

                   Abril

     credo y látigo.

#SigridAbril2019

¿Adónde fueron mis hijos?

Y mientras tú escribes, a mí se me acaban las palabras y me pierdo en los entresijos de esos dolores que no tengo, porque mis hijas no están, tampoco mis hijos.  No llueve sobre mojado ni la tierra puede tragar más espanto.  A veces suenan campanas de una iglesia y estamos en el centro del mundo.  No están mis hijas ni mis hijos, y creo que no pertenezco a este enjambre de hormigas púrpura.  La montaña se desespera mientras bajo los ojos, hasta llegar a ese fondo de presagios donde se encuentran los esqueletos (inaninados y sucios) de tantos sueños exprimidos.

Las naranjas caen de los árboles y las manzanas se devoran unas a otras porque tampoco está Eva, y Adán no sabe si ha de cargar con algún pecado.

Y yo me pregunto a estas horas de la madrugada, ¿por qué no vinieron mis hijas?, ¿adónde fueron mis hijos?

Y me vuelvo a quedar dormida...

Mañana volveremos a encontrarnos.

#SigridAbril2019

Arañando tus pupilas

Atardece,
y yo sucumbo
al fuego de mañana,
a la luz
que me transporta
a una sombra de ti,
a la quema
de aquel muñeco de nieve
que tuvimos entre las manos,
a esta cara de la luna
haciendo guiños de metal.

Y se irá abril
como entonces,
arañando tus pupilas.


#SigridAbril2019

Beber un vaso de tequila

Devolver a su lugar de origen las cosas que tomé sin permiso.
Pedir perdón por toser en el teatro o estornudar en la iglesia.
Pintar de azul la pena de mis labios.

Beber un vaso de tequila.

          Tragar
          sin prisas
          poco a poco...

Escupir cada tachuela clavada en la garganta,
para que ocupen, otro día,
el otro lado del infierno.

Y así, las rosas
volverán a ser de su color
cuando ya nada te duela tanto.


#SigridAbril2019

Espinas

Espinas blancas
y negras
y grises.
Pespuntes de alquitrán
sobre heridas comunes.

Límites
bordes
Puentes

            Silencio, aire.


#PeBoReMar2019

Los seres humanos

"Los seres humanos"
somos reales e imaginarios
arquitectos de la muerte
constructores de la vida
masa y volumen
espíritu y agua.
La Nada y el Todo
el sendero que va y viene
bajo pasos inútiles
sin huellas
sin sombras.
"Los seres humanos" somos
un sueño de lámpara mágica
un papel cristalino
la música sin notas
de un violín excomulgado.
Una circunstancia
una mota de polvo desteñida
y la verdad inconsciente
de una palabra más alta que otra.

     Nada menos.
     Nada más.


#PeBoReMar2019

#esperandoelbus

Escríbeme un poema;
dime, si al clarear,
el día hace preguntas.
Si hay un vigía 
en la mesana;
si ese barco tiene rumbo, si tú,
antes de abrir los ojos,
quieres tocar una estrella.
Dime,
si el cielo llora,
¿cómo esconder la sonrisa?


#PeBoReMar2019

Protagonista

Dejaré de ser protagonista para convertirme en verdad a secas.  Intransigente y despiadado amanecer que cuesta una vida.

#PeBoReMar2019ç

Inquieta oscuridad

Hay una ventana pálida que olvida y traspasa su nombre.  Sin preguntar, se prende en la piel de todas las manos, con una mirada desde el otro lado de la imagen.  Envuelta en nubes de coraje -apenas con un roce- rompe el cristal que la aprisiona.  Altiva, ante un altar que cuestiona su sentir responde a borbotones: inquieta oscuridad que me trasciende, a pesar de tantas luces...

#PeBoReMar2019

Ya madura

Ya madura,
habita su interior una roca,
un vacío extremo
inhalado
por cada una de sus ramas.
Alimentado de frío,
su vientre permanece anónimo,
ignorando el declive
que confunde
todas las edades del mundo,
con un invierno pálido.
Creer
es,
como un punto de sutura
en cada poro
cuando el descenso es agónico,
y cada latido, un tren
de vuelta al principio.


#PeBoReMar2019

Algunas almas

No hay fuego para la fuerza del hielo.
Algunas almas no despiertan nunca.


#PeBoReFeb2019

El préstamo

Préstame la vida y la muerte
una sentencia para cada mañana
un vientre fácil donde ahogarme
y la luz crujiente
de una lámpara de arena
donde enterrar
esta sombra que me asfixia.

Préstame raíces
que quiero crecer en libertad.


#PeBoReFeb2019

En busca del tesoro

Y se fue en busca del tesoro, como
quien va al mercado de la felicidad.
Las yeguas ya estaban herradas,
las amazonas, todas en su montura.
Las zahúrdas, vacías de olores extraños
y, sus inquilinos,
comiendo bellotas antes del sacrificio.

El frío es bueno para eso.

Pétalos negros

Llovían, desordenadas,
sobre árboles desnudos,
desde un cielo anunciador.
Ya no volverían a los nidos
de aquel sueño,
sino al cálido vientre del cosmos.

Y se dieron a la luz
en un lienzo traspasado
de pétalos negros...


#PeBoReFeb2019

Amarras...

Solté amarras y la tierra vino hacia mí.  La carne se hizo fuego y brotaron campanillas azules.  De mi boca: jazmines y amapolas, y una voz queda...

llamándome, llamándote.

€PeBoReFeb2019

Abdicación

No hay pisada en firme
no deja huella.
Se constata la nada
eso es todo.
Cualquier grito será un invento
                                   del aire
una ráfaga de costumbres
que alcanza a casi todas las cosas.
Una desconocida razón para el no
una página de hielo
como estandarte.

                La abdicación del amor.


#PeBoReFeb2019

Ojos de murciélago

          Se abre el telón y el equilibrio se desborda por un camino que desconozco.  Sin preguntar, me dejaron en él y tuve que hallar las salidas.  Sigo con los ojos vendados y, a tientas, tomo las manos de cualquier transeúnte que quiera ayudarme a cruzar hasta la otra orilla.  Allí ofrecen dulces para lenguas huérfanas y almohadas para los sueños; bolsillos para las caricias y labios calientes para un invierno de regresos.

          Aquí no hay tejados para los gatos, ni esquinas para abrigarse del viento.  La escarcha viste de azul los huesos hundidos en el légamo.  A ciegas, la noche penetra hasta el fondo de lo inmaculado y se cubre con un manto de desperdicios.

           No se puede abrir fuego contra el dolor, ni amputar las heridas de los "nadies".  Solo el aliento consumido y consumado, nos llevará a perder el miedo al oprobio y desgranar, celda a celda, esta eterna alambrada de equívocos.

            Ni siquiera los murciélagos miran para otro lado.

#PeBoReFeb2019

          

A TI QUE NO FUISTE

Excomulgado el silencio
mi vientre se encerró en un latido.

Nunca besarás mi frente
ni mis párpados
pero yo

-hijo mío-
aún guardo tu alimento.


#PeBoReFeb2019

Alejandría

Quizás la luz quedó allá
y nosotros
nos perdimos en la mirada
de otras heridas.

Alejandría, tan lejana y oscura...


#PeBoReFeb2019

...y una sonrisa post mortem
inundó todo el epitafio...


#PeBoReFeb2019

La luz de la memoria

La luz de la memoria
es el cauce de un río
que desemboca
en un mar desconocido
donde las algas
se multiplican
en cárceles de cieno
para  morir ahogadas
a orillas de la basura.

Ya no tengo edad
ni recuerdos causales
                       mas...
tejo palabras
y remiendo mi corazón
cuando las crines del viento
se enredan entre los árboles.
Entonces creo 
que "piensas" en mí
como en aquella madrugada
en que olvidaste
mi cuerpo y mi nombre
desechando mis latidos.

Parí con dolor
todos los besos
que no pude darte y los guardé
tan lejos de tu tiempo
que el moho te impedirá
recordar a qué saben.


#PeBoRe4febrero2017

#desdemiventana-1

Nos perdemos por las estrías de la inopia y no sabemos encontrarnos.  Habrá que buscar entre los restos de aquella esquina que se volatilizó cuando Dios predicó en el desierto...

#PeBoReFeb2019

Saber, decir, contar, salir corriendo...

De vez en cuando recibe un golpe en el bajo vientre.  Será que está preñada de malos tiempos.  No se lamenta de nada, pero le duele todo.  Combate, como puede, el lastre que le ocupa tanto espacio, y espera que, poco a poco, se vayan aflojando los hilvanes que sostenían un roto como un remiendo.

Solo tiene que apresurar los bolsillos y vaciar el paso.

#PeBoRe23.01.19

Pasos

Se acercan
pasan de largo.
Aquellos pasos perdidos
en el duermevela
de una noche incendiada.

Y te quedas a ciegas
mientras oyes
cómo te cuenta el eco
que no te equivocaste...

                                      Estás sola

                                                     y

                                                   no

                       no puedes regresar.

#PeBoRe23.01.19

Instantes...

Instantes que trepan por el tallo de una margarita perdida.  Ciempiés con zapatos de cartón, a la carrera, entre una lágrima obsoleta y una palabra sin pronunciar.  ¡Ay del fuego aquél que no termina de quemar rastrojos y sin embargo arrasa...!

#PeBoRe12.01.19

Ella

Vestida de madurez
muestra -indiferente-
un interior que conmueve
y obliga a cerrar las ventanas
para que el aire
no esparza
sus restos de inocencia.

Es fuerte y equidistante
de sí misma.
Absorbe redes y amarguras
como si la tierra pudiera engullir
el horror que cubre sus caderas.

A veces duerme
y cierra la boca.
Muerde el origen del verbo
y se mira en un espejo gris
antes de volver a hablar...

Un bosque de hojas secas
cubre su vientre y sus manos.

Ella,
sonríe y espera.

                                  No ha de tardar la lluvia.


#PeBoReJan2019
Obra:  Nani Faz Zambruno

Otro cementerio

Si al expresarse en lenguaje común
este cuenco de olvidos y navajas
se abstuviera de albergar tantas dudas
daría por nacido entre poemas
el vuelo de un halcón enamorado.

Si olvidara lo que siempre vivimos
como un volcán de ocultas erupciones
y una entrega a descuento de mañana
podríamos guardar lo que nos queda
en pozos de cartón y manos limpias.

Si pudiera olvidar que no existí
y entender que la esperanza es la luz
la fuerza que amortaja a la ignorancia
y construye peldaños sobre piedras
donde ayer penetró la oscuridad.

Daría por bueno el pan que tomé
aun sabiendo que estaba envenenado.
Mas el fuego se hizo invierno entre montes
para escapar del yugo de lo incierto
y encerrar su realidad entre cruces.

Luce un candil en otro cementerio...

#PeBoReDic2018

Treinta y siete latidos

Hierve el hielo en mi costado
como un puñal que clava certidumbres,
revelando la orfandad de mis huesos
por una boca vacía,
por una garganta
de asombro enamorado.

La ternura,
el regreso,
los montes.

Asfalto y camino,
mar y muerte...

Un mundo que se construye entre azules
y grises y, en treinta y siete latidos, uno
por cada segundo,
                                             se deshace.



#PeBoReDic2018

Estamos todos muy dispersos y yo echo de menos un poco de brillo entre tanto renglón desnudo...


#PeBoReDic2018

El bosque iluminado

No hay otoño para algunos árboles.
Se empeñan en fingir que viven siempre,
pero las piedras recuerdan su frialdad
cuando las tardes sobreviven
a sus noches.

La savia.
impenitente,
retrocede y se esconde
para no alimentar mentiras de duende.

El bosque, 
iluminado,
descansa de otras luces.


#PeBoReDic2018

De: #loquenuncaocurre

Aquí, en esta redondez, imperturbable y árida laten aún sus sienes...

#PeBoReDic2018

Como un desafío

Como un desafío.
Un viejo caballo,
tras una mariposa amarilla.
De árbol en árbol
una ardilla ciega.

A escondidas, un beso, 
un tiro en la sien.
Un agujero ileso de tripas y formas.

Una mentira.
Una verdad.

Otra mentira.
Otra verdad.

La huida.

La llegada.

Rotura de pilares 
que ya no se sostienen.

Escapar.
           Escapar.

Una mirada en el espejo
y verte a oscuras,
apagar todos los fuegos de tu boca;
callar y apresurar el tiempo,
impedir que se rompan las palabras.
Enhebrar una aguja
y coser la camisa que nunca te pondrás.

La fuga de ti mismo
la utopía y la muerte.

La vida...


#PeBoReDic2018

De: #cuandorebosaunbalde

Como en el roscón de Reyes, también hay sorpresas en las tartas de cumpleaños.  A veces, una princesa, otras, un rey decapitado.

#PeBoReDic2018

De: #loquenuncaocurre

Está imparable el tiempo.  Parece que ha pisado el acelerador y le importan bien poco los pies descalzos, la desnudez del corazón y ese rebaño, que pace y gira suspendido entre nosotros.


#PeBoReDic2018

Calle cortada

Inesperado,
levita su esqueleto
sobre una charca de imágenes.
Cuenta los huesos que,
uno a uno, se han de fragmentar
cuando caiga la última torre.
Imagina cuántos sables y lenguas
quedarán sub júdice
para una vida después,
y desprende las alas
de todas las mariposas
que vinieron a adorarle.

No queda tiempo.
Toma para sí cualquier avenida;
en cada cruce escribe con cal:
"calle cortada" y, dibuja,
sobre su tabla de náufrago,
una flecha del revés.

Cuervos de gala

apagan las luces y rinden honores.

#PeBoReNov2018

En mi mano derecha, un ratón me conduce por cosas bonitas.  No sé si merezco tanta paz, pero quiero aprovecharme de ella y tejer la luz que, a veces, parece imprecisa cuando en verdad es, una realidad asombrosa.

#PeBoReNov2018

Miro hacia un punto fijo
y cruzo ese puente imaginario
que construí
entre el tú que nunca fuiste
y el yo de sal que hay en mí.

Y el horizonte se diluye.


#PeBoReNov2018

Siempre la luz
desde cualquier espacio.
Certeza nítida.
Sabedora de sueños,
regresos y caminos.


#PeBoReNov2018

Calma brava

Calma brava
dicha dulce
escondida
firme y pétrea
como en Jordania
la ciudad sin límites...

Un sueño desbordado
para perderse en él
y encontrarnos siempre.


#PeBoReNov2018

Las uvas muertas

No quiero que se oscurezca la mañana como cuando sin soñar duermes y se te pasa el tiempo.  No quiero despertar sin imágenes.  Mi abecedario aún está vivo y se sostienen en mi lengua, la piel y los zapatos de mil mundos que yo no inventé.

Puedo abrir la boca o fruncir los labios.  Puedo dejar que descubran cómo es el vuelo de una mariposa que escapa -sin yo querer- del lado izquierdo de mi costado.  Mas no hay alternativa cuando se mueren las uvas y solo quedan, por quedar, algunos cabos heridos, adonde acudirán las hormigas para preparar su invierno.

No quiero que el frío de hoy sea el gran advenimiento, sino un grito de dolor que se llevaron los pájaros.

#PeBoReOct2018