OVEJAS DE PAPEL

     A veces me quita el sueño los cristales rotos de un poema por hacer.  Enciendo la luz y paseo por mi cuarto como si fuera un parque diminuto.  Las palomas salen a mi encuentro y yo no tengo nada que darles.  Sé que me piden cosas, pero no las entiendo.  Ya no quieren comida.  Quizás prefieran un poco de intimidad.  Hay tantas que no saben qué hacer ni adónde ir.  Es de noche y me dan ganas de decir:  luz y taquígrafos, pero nada bueno sale de este cansancio por donde se abren todas mis cicatrices y se diluye el perfume de ayer.

     Las palabras reposan en los estantes y mis manos de buitre se esconden hasta mañana en esa planicie donde plácidamente pacen los versos como ovejas de húmedo papel.

#PeBoReDic19

PRESUNCIÓN

Hay un pozo donde habitan desechos que la vida ha ido hibernando para cuando estemos solos y acuchillados por el dolor, pensemos en todo cuanto verdaderamente importó y no quisimos dar crédito.

Alto precio tiene la presunción...

#PeBoReNov19

DESANDAR EL CAMINO

Después de tanto, mis manos siguen vacías, mas no reclamo posesiones ni aplausos; quizás, un fuerte viento que siegue, como afilada hoz, el cuello cavernoso de este ángel de la guarda que simula protegerme de las mordeduras del tiempo.

Ignora mi fiel custodio, que desaprendí tan pronto como me abrí al mundo, aquellas lecciones pegajosas de falsos credos, garantes de envenenada sumisión y desamor.

Valedora y trascendente, siempre habrá una razón que allane cualquier camino.

#PeBoReNov19

El mundo desheredado

   Un volver al principio donde dar sentido a cada naufragio.  Quizás, solo una razón para creernos a nosotros mismos y pensar que el verde es, ciertamente, de un color esperanzado.  Nos hemos descolgado por la espalda de aquel edificio azul en el que creíamos, sacando a la luz las imperfecciones de nuestro pensamiento más íntimo.

   No hay tiempo, ni espacio por el que luchar.  El mundo se ha desheredado a sí mismo y el viento ha dejado de ser nuestro aliado.

#SigridSep19

El vuelo de las águilas

Cuando ya no se es joven y todo viene de vuelta, cuando la lupa solo es un cristal que daña tus retinas.  Cuando ya no hay que quitar plumones a la vida y todos los poemas son una farsa.  Cuando el dragón de tus sueños se convierte en medusa y te tiñe de ausencias.  Cuando tu piel ya es parte del pasado y te miras con culpa.

Cuando ocurre todo eso, es porque ha llegado el momento de emprender el vuelo de las águilas.

#SigridSep19

Migajas

          Es imprescindible alcanzarse con la mirada, verse con los ojos de las manos.  Rendir culto a los recuerdos sin olvidar que vendrán otros. Recordar, que se puede comer el pan que reposa sobre un mantel de cuadros que ha tejido el tiempo, pero nunca serán sus migajas buenas señales para nuevos pasos.

#SigridAug2019

Aquellos zapatos...

Aquellos zapatos huérfanos no salían de su asombro; sin embargo, no deseaban otros pies, sino regresar a la hostil comodidad que tanto sudor les había costado.

#SigridJly2019

Ventana invisible

Siempre hay una ventana invisible a la que asomarse, y saber cómo es el color del siempre que ha de venir a alojarse en ti, y sostenerte, y contar el "orden" de las cosas, sin contaminar el poco aire que queda libre.

#SigridJly2019

La última vez que nos vimos

Fue en enero, de no sé qué año, la última vez que nos vimos.  Tenías en los ojos una fina lluvia de luz y, en la garganta, quizás sin querer, un caudal que no debía sobrepasar los bordes de tus labios.  La gran tormenta, a punto de cruzar el horizonte.

Yo hubiera querido recoger, en esta manos que poco a poco se van endureciendo, toda la sal crecida entre rosas y mármol y levantar con ella un muro tan alto como el amor que se funde con el tiempo y vuelve a nacer cuando las aguas regresan a su cauce.

Nos besamos como quien muerde el aire en la proa de un galeón.  De frente.  Sin límites.  Solo el manto de la noche supo de nuestras verdades.

#SigridJun2019

Querer respirar es atrevido

Es como un embrión indefenso, que pasa por un útero desarmado y se deja caer hasta que le ahoga el mundo.

El amor, la vida, la historia, todo.

Querer respirar es atrevido, también humano.

#SigridJune2019

Huesos de relámpagos

Sin miedo a vertebrar la encrucijada con otros pasos que no sean los míos, me adelanto al camión de la basura, que, transportando todos los huesos rotos de todos los relámpagos, se acerca al precipicio del musgo, para desenredar la memoria de mis dedos y coronar de anillos azules la cima de una montaña entre dos ríos.   

Mis pies ya pisaron las uvas y está fermentando el vino.

                                                                                                             #PeBoRe01june2019                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

En noches de luna

En noches de luna echo una ojeada, y noto que está, o pasa cerca.  Casi nunca se queda.  Mira a uno y otro lado, se detiene un instante y observa cosas imperceptibles para los demás.  Después sigue caminando como si sus piernas fueran independientes, y se vuelve a perder por la Medina de su intimidad transitoria.

Es posible que sus ojos dibujen un relieve para sus manos, algún sonido que nadie que no sea él pueda oír, pero yo me pregunto, si esa es la alfombra que quiere para sus pasos, o es la desnudez de sus pies, que prefieren la mordedura de esos miles de cristales que contienen la arena natural de una tarde invierno.

Las huellas no deben destilar dolor ni mortajas.  Podrían ser fértiles y dulces, claras y, por qué no, inocentes, pero hay algo que trastoca el sentido de ida cuando no se quiere dejar espacio para la vuelta...

             Muerte y vida confluyen para regresar.

#SigridMayo2019

La calle del agua

He cruzado la calle del agua y me he quedado desierta, seca, huida dentro de mí, como escapada de un manantial.

He peregrinado por el zaguán de la intemperie para encontrarme, y no llegar a ser la sombra que transporte la sed, y ese efluvio estéril que a veces son las palabras.

He vuelto a lavarme la cara con esponja dura y he descubierto que mis arrugas tienen vida, que no tengo que detenerme ni esperar, que cada minuto de mi eternidad es suficiente para mí, que las olas, igual que aparecen, se van, divertidas, a otro lugar

que las mujeres como yo -madres sin hijos- estamos hechas de otra piel, somos de otra raza.

#SigridMay2019

¿Adónde fueron mis hijos?

Y mientras tú escribes, a mí se me acaban las palabras y me pierdo en los entresijos de esos dolores que no tengo, porque mis hijas no están, tampoco mis hijos.  No llueve sobre mojado ni la tierra puede tragar más espanto.  A veces suenan campanas de una iglesia y estamos en el centro del mundo.  No están mis hijas ni mis hijos, y creo que no pertenezco a este enjambre de hormigas púrpura.  La montaña se desespera mientras bajo los ojos, hasta llegar a ese fondo de presagios donde se encuentran los esqueletos (inaninados y sucios) de tantos sueños exprimidos.

Las naranjas caen de los árboles y las manzanas se devoran unas a otras porque tampoco está Eva, y Adán no sabe si ha de cargar con algún pecado.

Y yo me pregunto a estas horas de la madrugada, ¿por qué no vinieron mis hijas?, ¿adónde fueron mis hijos?

Y me vuelvo a quedar dormida...

Mañana volveremos a encontrarnos.

#SigridAbril2019

Inquieta oscuridad

Hay una ventana pálida que olvida y traspasa su nombre.  Sin preguntar, se prende en la piel de todas las manos, con una mirada desde el otro lado de la imagen.  Envuelta en nubes de coraje -apenas con un roce- rompe el cristal que la aprisiona.  Altiva, ante un altar que cuestiona su sentir responde a borbotones: inquieta oscuridad que me trasciende, a pesar de tantas luces...

#PeBoReMar2019

Amarras...

Solté amarras y la tierra vino hacia mí.  La carne se hizo fuego y brotaron campanillas azules.  De mi boca: jazmines y amapolas, y una voz queda...

llamándome, llamándote.

€PeBoReFeb2019

Ojos de murciélago

          Se abre el telón y el equilibrio se desborda por un camino que desconozco.  Sin preguntar, me dejaron en él y tuve que hallar las salidas.  Sigo con los ojos vendados y, a tientas, tomo las manos de cualquier transeúnte que quiera ayudarme a cruzar hasta la otra orilla.  Allí ofrecen dulces para lenguas huérfanas y almohadas para los sueños; bolsillos para las caricias y labios calientes para un invierno de regresos.

          Aquí no hay tejados para los gatos, ni esquinas para abrigarse del viento.  La escarcha viste de azul los huesos hundidos en el légamo.  A ciegas, la noche penetra hasta el fondo de lo inmaculado y se cubre con un manto de desperdicios.

           No se puede abrir fuego contra el dolor, ni amputar las heridas de los "nadies".  Solo el aliento consumido y consumado, nos llevará a perder el miedo al oprobio y desgranar, celda a celda, esta eterna alambrada de equívocos.

            Ni siquiera los murciélagos miran para otro lado.

#PeBoReFeb2019

          

...y una sonrisa post mortem
inundó todo el epitafio...


#PeBoReFeb2019

#desdemiventana-1

Nos perdemos por las estrías de la inopia y no sabemos encontrarnos.  Habrá que buscar entre los restos de aquella esquina que se volatilizó cuando Dios predicó en el desierto...

#PeBoReFeb2019

Saber, decir, contar, salir corriendo...

De vez en cuando recibe un golpe en el bajo vientre.  Será que está preñada de malos tiempos.  No se lamenta de nada, pero le duele todo.  Combate, como puede, el lastre que le ocupa tanto espacio, y espera que, poco a poco, se vayan aflojando los hilvanes que sostenían un roto como un remiendo.

Solo tiene que apresurar los bolsillos y vaciar el paso.

#PeBoRe23.01.19