PAN DE SEMILLAS Y UNA ORACIÓN

deberíamos abrir las ventanas

dejar que el sol

brillara después del ocaso

cantar y contar

cuantas veces diez

nuestros dedos fueran capaces

sin perder la razón

por la que hoy oramos

en este huerto de olivos

Sigrid I

 

ASÍ, TAL CUAL

Encontré un castillo habitado por duendes y todos los niños que fui.  Jugaban a ser altos, muy altos; con paraguas, corbatas  de colores y una cordada de siluetas danzando por la calle.

CANSANCIO

No se apaga el cansancio con un sueño de siete horas.  Tampoco tiene efecto un buen desayuno de pan tostado y café caliente, la cerveza a media mañana o el filete vuelta y vuelta.  Esto va más allá de una conversación con amigos o una obra de teatro.  Es el fuego que te quema desde lejos y no puedes evitar; el ruido constante de un marcapasos a media libra; la luna rota de un ropero en el que ya no sabes qué guardar.  Es el cansancio del ¿por qué?  La incertidumbre, la ignorancia, la sonrisa bufa.  La camisa rota, el gripo que gotea, la leche que se derrama...

DIÓGENES

Esta antagónica claridad. Este vestigio desmemoriado que descansa y a veces se esconde en cada escalón que lleva a la cripta. Esta muerte paso a paso. Este abrazo desesperado mientras tiemblan los recuerdos. Este pan desmigajado por pájaros de luto. Este roer las encías de otro tiempo putrefacto y desmembrado. Este baúl de huesos viejos donde guardar la cuenta de resultados por si alguna vez vuelven los difuntos.

DÍAS QUE NO

 

Hay días en que los sentidos no albergan la armadura necesaria para expresar el acomodo del tiempo, la inercia del amor y los subtítulos que ponemos a lo extraordinario. Hay días en que los juegos se guardan en una caja de cartón y escribimos un nombre sabiendo que irán al olvido.

SÁBADO DE GLORIA

     Hoy es un día especial.  He leído desde primera hora, más y mejor que en otros momentos.  He cocinado para tres y dejado la cocina como un monte bajo después de un incendio.  Hoy he roto el lacre de aquel pergamino olvidado hace ya tanto, y hallado las palabras que tiempo atrás condené al destierro.

     He tendido la ropa, con ese olor a pasado, a jabón verde, a corral y pozo, a abuelos.  He podido comprobar que tiene su  importancia un calcetín desparejado, porque nada de lo que tenemos es poco y también mucho más de lo que necesitamos.  Cuelgan de mis cordeles sábanas blancas, como las de entonces, cuando jugaba entre ellas a sombras y deseos, a esconder las verdades de quien se está despertando.

     Hoy he sabido que la piel de mariposa es un regalo envenenado, que somos muchos para tan poco acierto, que hay sitio para todos si dejamos espacio a un lado.  Que el amor y la tierra, la muerte y el cielo son cosas de paso a paso y tragos de olvido, de armonía envuelta en papel de otoño y primaveras en las puntas de los dedos.

     Hoy he vuelto a leer y hablar de Gloria Fuertes, como quien toma un chocolate caliente y se reserva unas gotas en los labios.  Aparece de vez en cuando con un guiño de los suyos y me deja así, como ahora,

                                                             pensando, pensando...

#PeBoRe19 

OVEJAS DE PAPEL

     A veces me quita el sueño los cristales rotos de un poema por hacer.  Enciendo la luz y paseo por mi cuarto como si fuera un parque diminuto.  Las palomas salen a mi encuentro y yo no tengo nada que darles.  Sé que me piden cosas, pero no las entiendo.  Ya no quieren comida.  Quizás prefieran un poco de intimidad.  Hay tantas que no saben qué hacer ni adónde ir.  Es de noche y me dan ganas de decir:  luz y taquígrafos, pero nada bueno sale de este cansancio por donde se abren todas mis cicatrices y se diluye el perfume de ayer.

     Las palabras reposan en los estantes y mis manos de buitre se esconden hasta mañana en esa planicie donde plácidamente pacen los versos como ovejas de húmedo papel.

#PeBoReDic19

HERIDAS

Saudades que penetran en mí
como cuchillos hambrientos
y despiertan esa eternidad
que no desaparece...

#PeBoReNov19

PRESUNCIÓN

Hay un pozo donde habitan desechos que la vida ha ido hibernando para cuando estemos solos y acuchillados por el dolor, pensemos en todo cuanto verdaderamente importó y no quisimos dar crédito.

Alto precio tiene la presunción...

#PeBoReNov19

DESANDAR EL CAMINO

Después de tanto, mis manos siguen vacías, mas no reclamo posesiones ni aplausos; quizás, un fuerte viento que siegue, como afilada hoz, el cuello cavernoso de este ángel de la guarda que simula protegerme de las mordeduras del tiempo.

Ignora mi fiel custodio, que desaprendí tan pronto como me abrí al mundo, aquellas lecciones pegajosas de falsos credos, garantes de envenenada sumisión y desamor.

Valedora y trascendente, siempre habrá una razón que allane cualquier camino.

#PeBoReNov19

Pasa el tiempo

Me acerco, a pasos agigantados, a los setenta, y no dejo de desmenuzar el tiempo.  Me dan miedo las sombras de lo humano y llegar a meta con los brazos caídos.  Por eso, ahora modelo barro, para crecer desde la punta de mis dedos hasta allá, donde mis ojos, petrificados y absolutos, puedan decir algo. 

#PeBoReNov19

Poema basura

A

           veces me tiembla

           el pulso
y mis manos se evaporan.

Duermen

en la memoria acorazada
de un enjambre de avispas,
en el frente inestable
de un aguacero,
en la ramas azules
del "árbol de la ciencia",
o en un cubo de basura
lleno de palabras frías.

Crecidas ya las cepas,
huele a final y muerte
a silencio y eternidad.

  

Pepi Bobis Reinoso

(Poema Basura)

Para antología Buross Verdes

Espontánea y viva

Sin orden ni concierto,
crece, espontánea y viva.
Libre,
como el amor,
como una avenida de agua,
sin miedo al desgarro
de un otoño confundido.
A salvo,
en tierra de metáforas.


#SigridSept2019

El mundo desheredado

   Un volver al principio donde dar sentido a cada naufragio.  Quizás, solo una razón para creernos a nosotros mismos y pensar que el verde es, ciertamente, de un color esperanzado.  Nos hemos descolgado por la espalda de aquel edificio azul en el que creíamos, sacando a la luz las imperfecciones de nuestro pensamiento más íntimo.

   No hay tiempo, ni espacio por el que luchar.  El mundo se ha desheredado a sí mismo y el viento ha dejado de ser nuestro aliado.

#SigridSep19

El vuelo de las águilas

Cuando ya no se es joven y todo viene de vuelta, cuando la lupa solo es un cristal que daña tus retinas.  Cuando ya no hay que quitar plumones a la vida y todos los poemas son una farsa.  Cuando el dragón de tus sueños se convierte en medusa y te tiñe de ausencias.  Cuando tu piel ya es parte del pasado y te miras con culpa.

Cuando ocurre todo eso, es porque ha llegado el momento de emprender el vuelo de las águilas.

#SigridSep19

EN OCASIONES

Estaba lloviendo a cántaros sobre el vientre de aquella tierra nueva.  Pertinaz, la lluvia horadaba el firme y desgajaba las piedras que, como gajos de naranja, se desprendían para dejar paso a un pozo de ausencia.  Sin piedad, un cielo "anunciador" de nuevas plagas y tormentas alentaba a Caronte a remar con coraje y, aquella barca, sobre el río que había hilado la lluvia, llegó a la orilla por donde -indefensa- se escapaba la vida.

Fue entonces cuando me di cuenta, de que en ocasiones cuento cosas que no sucederían nunca.  Si no fuera porque en la inconsciencia de ese valle amargo en el que flota tu perseverancia y mi desdicha, la rosa temprana que a veces te hace despertar, se diluye entre líneas de fango que, entremezcladas con los apuntes de aquella historia que no pudimos vivir, forman parte de la idiosincrasia de ese pueblo entretejido a golpes de martillo y soledad.

Habitamos y desfallecemos en nosotros.

Como las amapolas,

como el zángano ante su reina.

Y yo, me convierto en estatua de sal para que el agua me arrastre hacia el centro de la existencia.

#PeBoReSep19

(Colaboración Revista Hebra-Septbre.19)

Dignidad

Cuando un gesto de "misericordia" se convierte en un latigazo firme contra la dignidad y acabas por considerar normal lo que debiera ser intolerable.

#SigridSepbre19

Remansos

A veces, los remansos de paz proceden de las cosas más tristes.  A veces, tal vez pocas, del tobogán de las impresiones limpias, las que resbalan sin prejuicios después de la adversidad.

#SigridAug19

A un poema de Pedro Burgos

Una sola piedra
será el manglar
donde descansen nuestros presagios.
Nada es más bueno o malo,
nada es óptimo ni mejor.
Todo es un invento
del ser,
que necesita
asomarse
a una ventana blanca
para crear,
-si puede-
un nuevo color.


#SigridAug2019

Migajas

          Es imprescindible alcanzarse con la mirada, verse con los ojos de las manos.  Rendir culto a los recuerdos sin olvidar que vendrán otros. Recordar, que se puede comer el pan que reposa sobre un mantel de cuadros que ha tejido el tiempo, pero nunca serán sus migajas buenas señales para nuevos pasos.

#SigridAug2019